Era aquela sede de carne que lhe acirrava o desejo. De terço na mão, unhas ilegalmente compridas que arranhava a pele até fazer sangue até o desejo espirrar e morrer de dor. Prostrada no chão chorava pelo Senhor e pela pele entrapada de algodão grosseiro que lhe picava o corpo. De terço na mão, cuspia as avé-marias até ficar sem voz, até lhes esvaziar o sentido. Era aquela cela tão apertada como os campos abertos verdejantes que pisava todos os dias e as praias que se estendiam a perder de vista e o mundo cheio de tudo o que havia para ter. Que importava. Era tudo a mesma cela e trancava-se, agora, aparafusava o ferrolho por dentro, e outro ainda e fechava os trincos em cima e em baixo e fechava as portadas das janelas e colocava um pano preto por cima das frinchas que ousavam deixar passar a luz exígua que teimava em tentar entrar. Deitou-se, depois, e dormiu.
Notar bem: A Maga Patalogika mandou-me este texto lá da Patolândia. Veio na coruja do Harry Potter, a quem eu agora estou a dar amendoins e a cantar canções de embalar para ver se ela dorme e me deixa dormir a mim. Deixou-me este álbum de fotos a propósito do texto: Freira de Carreira
Um comentário:
Que o sono te chegue bom. Com ferrolho ou sem ele, porque por vezes as bruxinhas também se deixam serenar.
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