tag:blogger.com,1999:blog-70084863738117684112012-01-25T22:46:39.514ZMeia dúzia de gramas de alma que me vivem na ponta dos dedos.Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.comBlogger541100tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-40038061311672266582011-05-30T22:48:00.000Z2011-05-30T22:48:32.060Z

Há rochas porosas, miríades de pequenos buracos e imperfeições, de tantas que são impossíveis de contar. Rochas, no entanto, calcárias, esboroáveis em nada, pó do pó até ao nada. Outras rochas há impossíveis, calcárias na superfície, basálticas no âmago, parecem esboroar-se com a erosão do amargo, das intempéries, dos arremessos agressivos do tempo e dos dias, mas não. Rochas, pequenas que sejam,

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-29346729838077393862010-11-01T02:58:00.000Z2010-11-01T02:58:28.947Z

 À vista dos escolhos da praia, duros, escuros, imóveis, brilhantes da água que lhes bate mas insensíveis à frescura das ondas, chegou a ondina à espuma quebrada sobre as conchas do mar. Cansada de tanto nadar, descansou a cara na areia fresca deixando que os olhos se banhassem na água salgada, cardumes de peixes cor-de-prata nadando por perto, estrelas do mar tecidas nos cabelos negros

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-54298280913215968442010-09-21T00:30:00.002Z2010-09-21T22:43:04.115Z

Escondera-se, não sabia onde. Se calhar por trás daquele alinhamento de seixos polidos à beira da duna, tão certinhos que lá estavam a dormir ao sol nos dias compridos e nas noites frias. Ou para além das paredes grossas da casa escura onde tentava tricotar a nova camisola de vida à medida do dever dos dias. Escondera-se, onde andaria? Não o via, aquele desejo de qualquer coisa mais que não

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-21577430859913124172010-06-10T12:09:00.003Z2010-06-11T00:14:31.885Z

Eram sete véus de neblina clara e fina que abraçavam o ziguezaguear do caminho de terra batida. A cada curva, a neblina adensava-se em veios amarelados e húmidos que roçavam o nariz e ondulavam ainda mais o cabelo despenteado pelo vento agreste e solto. Estava quase a chover mas ainda não. Ameaçavam os bagos grossos de chuva ainda trancados nas núvens sem se decidirem, no entanto, a descer

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-12522317613427369442010-05-30T19:03:00.000Z2010-05-30T19:03:18.743Z

Sou inútil. Não sirvo para nada. Sou um achado de conveniência com horas de utilização limitadas. Convenho, é isso. Por vezes, quando dá jeito. Submeto-me aos padrões alheios desejosa de agradar e quando dou por mim deixei de ser eu. Não tenho voz própria, não posso. Sou uma sombra do que era, a alegria deixou de me visitar todos os dias e já não entra na minha janela grande aos quadrados de

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-53245048243705591692010-05-20T00:46:00.000Z2010-05-20T00:46:06.355Z

Teimava em pisar a relva luxuriante e gorda de flores e orvalho, mas quando afundava o pé tocava na pedra árida e seca, estéril de néctar e de desejo. Um pé, agora o outro, e voltava para trás, fechava os olhos e via o prado verde-choque, Lucy in the Sky with Diamonds. Uma barbaridade de cores e sons, cheiros inebriantes de desejo e carne transfigurada em amor e suor e risos fininhos de

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-59855493450462798612010-05-08T00:52:00.000Z2010-05-08T00:52:28.161Z

Debaixo daquela tempestade havia blocos de cimento transparente que não assentavam no chão. As folhas amarelas daquelas árvores pitorescas, de fartas cabeleiras verdes, esvoaçavam em água moídas pelo vento impiedoso e ciciante. Era um vento ciciante, gago de golfadas violentas e fúria incontida, que cuspia as flores amarelas das árvores cabeludas tentando, em vão, derrubar os blocos de cimento

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-71204268274420694002010-01-31T16:39:00.002Z2010-01-31T16:39:22.063Z

Eram as pedras e o mar E a areia que o levava Levava a areia o mar revolto Que nela se afogava, agradecido. Era o céu de núvens manchado E azul também um dia E a terra molhada de amor Encharcada de vento soprado. Procurava o vento a água Para a terra molhar de amor Do céu arrancava as núvens Que se partiam molhadas de dor. De paz e guerra chorava o mundo Resignado às curvas da vida De paz e

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-79500814406629283952010-01-13T20:42:00.000Z2010-01-13T20:42:29.222Z

Fazia-se a avenida de sete estradas a direito recortadas pelos ramos das árvores plantadas no centro, alinhadas, aprumadas, generosas, centenárias. Abraçavam as árvores três estradas à direita mais quatro à esquerda, a quem cumprimentavam os ramos oscilantes pelo vento que não parava. Tão grandes eram as árvores que sombreavam duas das três estradas à direita e pelo menos três da esquerda,

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-22498681546432300162009-11-25T01:00:00.000Z2009-11-25T01:00:29.909Z

Era aquele desconforto que não conseguia escalpelizar em palavras. Aquela sensação de receio, perigo, ameaça, sensação indefinida que não sabia atribuir a nada de concreto. Três passos fora da rota do dia-a-dia reavivara-lhe memórias do passado construídas de sons familiares e música debaixo dos dedos. Das poucas vezes que chorara um choro convulsivo e irracional fora agarrada a uma aparelhagem

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-76256966823814139902009-11-23T23:12:00.002Z2009-11-24T00:57:45.572Z

Ponho os dedos ao teste e observo o que sai. Sento-me porque não me apetece fazer mais nada e quebro à vontade da preguiça, cedo-lhe o espaço que precisa para se instalar em mim uma vez mais. É um novo hábito este, o da preguiça, e que me sabe tão mal. Arranjo assim justificação para fazer qualquer outra coisa que não seja nada, e escrevo, deixando os dedos vaguear no teclado à procura de um rumo

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-40328689433026753862009-11-18T20:12:00.002Z2009-11-18T20:12:37.602Z

Como é que uma tarde fria se reconfortava no jogo de luzes com que se rodeava – pensava, absorto na resolução de dois ou três problemas imediatos, daqueles que apenas tingem as horas que passam e não deixam rasto. Aquele vinho que não encontrava em lado nenhum e que prometera a Ana de presente nos anos dela, que se avizinhavam a passos rápidos, e do vinho não havia rasto, esgotada que estava, ao

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-9789314110752088792009-11-11T00:45:00.000Z2009-11-11T00:45:24.114Z

Era uma espécie de melaço escorrido no exterior do frasco, de consistência pegajosa, cheiro adocicado e tonalidade escura. Era esse o cansaço que sentia, um cansaço pegajoso e doce e escuro. Pouco antes, o mundo vestira-se de roupagens ricas, de veludos, brocados e sedas: que bonito era este amor desusado e sem porquê que, de súbito, se vestira de luz e se aninhara numa tocha fulgurante que a

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-34835632888810891342009-11-11T00:40:00.001Z2009-11-11T00:41:42.262Z

Dizia há anos atrás o Pedro Abrunhosa que mais não podia fazer senão pip. Ou talvez pip, enfim, era uma condicionante, ao que parece. Pip é uma palavra proscrita e que, entre outras coisas, pode dar azo a processos disciplinares e à expulsão liminar do facebook. Mas impõe-se a reflexão: que fazer senão pip? Páro por uns minutos e reflito na ‘produtividade das minhas acções do quotidiano.

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-36624478001064390922009-11-10T02:38:00.000Z2009-11-10T02:38:19.265Z

Parecia feito de aparite e tinha um não sei quê de bloco lunar, rugoso, inacabado. Deixara a coragem à deriva, sem saber como a usar que não fosse na defesa desesperada da imagem que as mentiras de uma vida tinham ajudado a forjar. Cuspia glórias a cada passo e cosia galões na farda com a contagem saudosa dos despojos do passado. Era patético na sua vã tentativa de ganhar loas e amizades de

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-83984789293729407992009-11-07T10:52:00.002Z2009-11-07T12:33:25.763Z

Veio a velha, e disse: "Estás com cara de poucos amigos. O que se passa hoje contigo?" E ele retorquiu: "O tempo acabou. Esvaziou-se de falta de vontade. " E não disse mais nada. A velha não se deixou ficar. "O tempo não existe, não sabes disso? Só existe a vontade. Estás a ver a coisa ao contrário." Não obteve resposta, a velha. Desceu então a velha o rochedo onde estava sentada,

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-17211382708117614032009-11-05T20:49:00.002Z2009-11-07T19:09:51.707Z

Estava aquela lua luminosa luminescente luarenta como apenas a lua sabe ser, diminuindo a olhos vistos a cada noite que passava, mas mesmo assim luando, essa lua luzente e lúcida. Olhávamos a noite que a lua beijava e luava, uma noite alumiada de prata, a cada noite menor e mais escura mas mesmo assim cintilante. O bulício lá longe das feiras e das farturas e das animações nocturnas obrigatórias

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-89754609061462535752009-11-05T20:47:00.003Z2009-11-07T19:08:56.756Z

É a vida um rendilhado de acontecimentos e pessoas interligadas com mais ou menos sentido e nós à procura do sentido nos pontos de encontro entre os diversos acontecimentos e pessoas. Há aqueles que vêem um sentido de destino em tudo, há os outros para quem tudo são meras coincidências, há ainda quem não tenha a certeza e dê o devido desconto, numa abordagem cautelosa às expectativas criadas que

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-74657283605881198952009-11-05T20:46:00.002Z2009-11-05T20:50:30.373Z

Tinha bom fundo. Enfim, um fundo que as décadas tinham empurrado cada vez mais para o recôndito escondido da consciência, em boa verdade, mas bom fundo na mesma. Caçador de profissão, gostava de contar troféus, poli-los com um pano macio, dar-lhes o brilho, rememorizá-los, enumerá-los, recontá-los na noite dos dias quando o desencanto do presente se fazia sentir de forma mais viva. Degustador de

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-73491488324535263832009-11-05T20:44:00.002Z2009-11-05T20:44:50.688Z

É o amor uma espécie de mistura alquímica de componentes variáveis e indefinidos que convivem aleatoriamente numa espécie de alguidar, ou ânfora grega, se assim for mais romântico, um alambique de braços retorcidos também sendo recipiente adequado a tal mistura insólita. Vai e vem, o amor, como as ondas do mar, que lugar comum as ondas do mar que vão e vêm e são como o amor que está lá agora e

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-52909697428235729042009-11-05T20:43:00.000Z2009-11-05T20:43:18.626Z

Tenho os olhos caídos de cansaço, mal se abrindo, subjugados pelo carrego da noite e das horas prolongadas de um dia pesado. Mal vejo, núvens de porcaria acumulada nas lentes de contacto que não tenho paciência de ir tirar, um corredor para calcorrear de ida e volta dá tanto trabalho a esta hora da madrugada em que só quero arrastar-me para a cama - mas não o faço. Inquieta, fico-me neste sofá

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-31821411091749863242009-11-05T20:41:00.003Z2009-11-05T20:41:46.275Z

Não sejas assim: denso como a noite, claro como os dias floridos de Maio. Mete-te na tua vida e pára de tocares a minha com as costas da tua mão. Que deixas, como se nada fosse, pousada sobre a consola de mármore da entrada, largando impressões digitais espalhadas ao acaso nas páginas do caminho. Não sejas assim: bruto como as casas, leve como o vento de Setembro. Não sejas tu, para quê assim

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-12393098687424002312009-11-05T20:21:00.000Z2009-11-05T20:21:47.753Z

Toma o meu veneno e bebe-o. Solta as vísceras podres desta nossa paixão doente e afoga-te no meu desespero. Morre uma morte lenta de dor e maldade e esvai-te numa poça de sangue negro que queimará o chão onde tombas inerte pelos dardos da minha guerra. Procuro-te e não te encontro, como não me encontro a mim neste novelo de amor maldito que de amor nada tem. Bebe do copo que te estendo, sabendo

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-32894104473754923102009-11-05T20:19:00.005Z2009-11-05T20:20:20.823Z

Vives nas falésias do meu sonho, meu amor. Sentado nas pontas das rochas, vejo-te rodeado daquela vegetação rasteira e variada, pequenos cactos de folhas carnudas e salpicados de florinhas roxas de dormem ao sol. Ali ficas, de olhos fechados e sorriso no rosto, quieto dentro do sol que te aquece os ombros e te dá consolo à alma. As minhas falésias debruçadas sobre o mar azul safira vestido de

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-48603825954808232562009-11-05T20:18:00.000Z2009-11-05T20:18:34.715Z

Se o meu relógio tivesse ponteiros tinha-os partido mas nem relógio tenho. Vejo as horas no telemóvel a correrem céleres e eu sem poder fazer nada, quando passa o tempo razoável para uma resposta ao meu egoísmo e ela não vem. O corpo ressente-se do vazio das horas que sempre foram preenchidas por tudo e por nada e agora apenas por nada, um nada relativo, mas nada na mesma. O corpo que sinto

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-58314584091861584362009-11-05T20:17:00.000Z2009-11-05T20:17:30.371Z

“Estás a escrever para quê?”, pergunta-me o Gilo Falante. “Olha, nem sei. Talvez para fugir momentaneamente às pilhas de coisas que tenho para arrumar e pôr na ordem certa.” “Não percas tempo, mexe-te e põe o calcanhar no chão.” “Grilo, não me maces. Deixa-me escrever à minha vontade: é sempre uma forma de arrumar e pôr na ordem certa os meus pensamentos excessivos. A seguir arrumo os papéis

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-38601287124207231602009-11-05T20:16:00.001Z2009-11-05T20:28:16.905Z

Sento-me para escrever à deriva do tempo ameno que faz hoje e vejo ao longe uma fileira de barcos que navegam sem pressa, saboreando o vagar dos dias de Verão. Núvens de gaivotas barulhentas rodeiam os mastros à espera de ver terra, contemplando tempestades que não há notícia que se avizinhem. No mar, a vida intensa agita-se, trocando rotas, buscando a sobrevivência numa cadência arrastada,

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-66774299958840612162009-11-05T20:14:00.000Z2009-11-05T20:14:48.201Z

Cá estava, aquele cansaço pegajoso de novo a escorrer entre as células, bloqueador de mitocôndrias, Jack-o-Estripador que esventrava os núcleos de toda a energia e a sugava para o lugar incerto da sua loucura e fantasia maldosa. Agora, era agora que via aquela sombra da esquina da mesa recortada no chão de mosaico velho da cozinha, o claro-escuro da alma tão simples ali debaixo da mesa da

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-3241379750841942042009-11-05T20:12:00.000Z2009-11-05T20:12:32.211Z

Entre uma montanha e a outra havia este vale, que não tinha grande extensão. Por via da sorte, ou mesmo do destino, aquele vale nem era muito largo nem muito comprido, e o caminho até se fazia bem, entre uma montanha e a outra. Olhando-se de longe, nada parecia especialmente difícil naquele percurso entre a montanha parcialmente queimada pelos fogos de Verão e ressequida pela falta de água, e a

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-66537630430440153882009-11-05T20:08:00.001Z2009-11-05T20:08:16.856Z

Tenho um amor nas tardes difíceis E nos campos de alecrim Nos dias da água agreste Nas pedras da tristeza Nas núvens do vento leste. Tenho um amor dentro de mim E nas curvas da calçada Nos montes da abrigada Nas dores da incerteza Tenho este amor de alma dada. Nas noites de fios de estrelas No rouxinol que canta e reza E nas escadas da saudade Tenho este amor que arranha e arde Este

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-307590232324801262009-11-05T20:06:00.003Z2009-11-05T20:09:23.879Z

Tinha-te aqui dentro do bolso, como te dizia antes de te ver à transparência da chama da vela de cera escorrida que me lançava luz, por vezes, sobre quem tu és. Tinha-te aqui e bastava abrir o bolso e olhar lá para dentro e ver-te, acariciava-te nas vagas de frio, bastava-me pôr a mão no bolso e aconchegar-me de te tocar. Estás agora aqui, não mais uma imagem construída sobre o amor dos dias

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-15725101149743124502009-11-05T20:05:00.001Z2009-11-05T20:31:50.851Z

Era aquele caminho cheio de cascalho a escorrer pela falésia abaixo onde a sombra das rochas se projectava nas curvas das pedras. O sol entrava pelas ranhuras do ar e cozia a terra e a areia que se misturavam no carreiro com o xisto quebrado que se desfazia debaixo dos pés. As falésias recortadas sobre o mar onde se aninhavam espantosas praias, enseadas apetecíveis longe do resto do mundo.

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-86536900375800068622009-11-05T17:33:00.001Z2009-11-05T17:40:44.837Z

Não me interessa nada morrer de repente e sem saber bem como. É um acto involuntário, este de morrer, quando se exclui a procura da morte por moto próprio, bem entendido. Repentino ou duradouro, indolor ou excruciante, acarreta-me o processo um certo pouco à vontade e uma grande dose de inquietação. Não me dava nada jeito, de um momento para o outro, quinar, fenecer, ir-me desta para melhor

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-1414353029557494772009-11-04T10:45:00.001Z2009-11-04T10:46:32.491Z

Foto de Miguel Valle de Figueiredo Tenho-te na pele. Acaricio-me e vejo-te tremer pois é a ti que toco quando me toco. Estás-me fundido no sangue que me transporta a luz e me alimenta as células, estás lá, alimento-me de ti, meu amor. Estou sentada nesta rocha por cima das falésias que espreitam o mar revolto da existência e não se mexem, tranquilas de conhecerem a agitação perene das ondas,

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-52728343099237297922009-11-03T16:39:00.007Z2009-11-03T16:46:19.416Z

Foto de Miguel Valle de Figueiredo Eram exactamente trinta gramas de ervas de condimento. Nem 29gr, nem 31gr, a medida exacta do sabor perfeito para aquela combinação de alimentos que estava a preparar. Olhava para o tacho e sabia, gulosa do resultado final, que a medida perfeita das coisas se acha no equíbrio certo entre os diversos sabores. Na vida também era assim e o excesso, ou falta,

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-70793236122644859742009-11-01T22:15:00.004Z2009-11-01T23:56:59.071Z

São circulares os passos da santa à volta do pendor. Anda, a santa, à volta de si mesma, aparentando devoção à imagem de madeira pintada que os crentes levam aos ombros. Dá voltas sobre si mesma e pergunta-se porque está ali, carregada aos ombros doridos de quatro homens robustos mas já entrados na idade, que assim a veneram, e não sabe porquê. Pergunta a santa aos céus o porquê de tanta

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-77942846143372905612009-10-29T01:50:00.000Z2009-10-29T01:50:01.220Z

Pois seja lá o que for, é um paradoxo uma corda presa a um muro atachada em nó górdio, por um lado, e solta na outra ponta, se bem que continue tesa e elevada no ar, como se de uma daquelas cascavéis encantadas por faquires indianos se tratasse. O que se quer é sempre aquilo que não se tem depois de se obter aquilo que se quis – o alçapão da desgraça do mundo e o resumo, em meia dúzia de

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-60398463012343760752009-10-27T02:31:00.003Z2009-10-27T02:44:05.326Z

Que descanso vir para aqui escrever e saber que ninguém me lê. Fugir do facebook e do canto escondido da pasta secreta do word no computador onde me escondo em letras de quando em vez, aqui estou a meio caminho entre o anonimato e a histeria facebookiana. Duas e vinte da madrugada, tanta hora à frente por dormir e um dia inteiro amanhã para viver ao segundo de tantas coisas a fazer. Mas fico

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-23753837204222033702009-10-22T01:26:00.001Z2009-10-22T01:29:41.491Z

Foto de Miguel Valle de Figueiredo Não havia nada para além daquele horizonte e o mal e o bem dissolviam-se naquela neblina doce que lhe enchia a alma e lhe tocava o ser. Perdida naquela estrada de um só caminho que não procurara nem vira nem achara, era só aquele horizonte que a engolia. Nada mais, nem antes nem depois, nada mais que aquela montanha doce de escarpar e coberta de sombras e

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-29492047594317805192009-10-22T01:05:00.000Z2009-10-22T01:05:31.282Z

Foto de Miguel Valle de Figueiredo Não tens fundo. Melhor que um abismo de arrepios constantes, vejo-te e não te toco o fim com a luz dos meus olhos. Que me acendes todos os dias um pouco mais. Certeiro, sem o saberes, nos passos simples que dás a cada dia, e que me viajam para um lugar que desconheço mas antevejo luminoso e grande, sombrio e grande, deslumbrante e grande, grande como as

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-31622187945395206762009-10-12T11:24:00.004Z2009-11-05T18:10:57.813Z

Vivia num prado verde e que se estendia entre duas montanhas de tamanho médio, altas o suficiente para que lhe apetecesse escalá-las aos fins de semana com botas apropriadas e uma mochila preparada com lanternas e lanches para o caminho. Cristalino de beleza e eterno verde, nem no Verão os pés caminhavam por outras cores que não fosse o verde molhado e cheio de vida daquele prado que não queria

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-31968831574811533242009-10-10T18:06:00.000Z2009-10-10T18:06:36.349Z

Estou à venda. Preciso de trocar de alma e corpo e olho agora para um braço e dispenso-o por bom preço. Vendo-me por inteiro, ou por partes. O todo, certamente, será mais em conta, faço um preço especial para quem me levar da cabeça aos pés. Estou à espera, eternamente à espera, depois de conquistas, derrotas e batalhas longas no tempo, e não me vejo. Pelo que me vendo, agora, na esperança de

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-73847572187896724322009-10-10T13:48:00.005Z2009-10-10T14:47:41.206Z

Foto de Daniel Clark Orey  Toca-me à porta e diz-me: "amo-te", lá de baixo do intercomunicador. Escreve-me "amo-te", meu amor, escreve-me em palavras de tinta invisível com aquele teu jeito inocente que só tu consegues ter. Lança-me um papagaio no céu, contrata um daqueles aviões pirosos da praia com o meu nome para que voe sobre o mundo e todos saibam do nosso amor. Toca-me à porta e

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-30833475670285024792009-10-10T12:17:00.004Z2009-10-10T12:19:50.834Z

Era aquele campo pintalgado de todas as flores que existiam no mundo que se estendia à sua frente como um tapete real. Desfolhava o ramo de rosas e desfolhava o caderno de encargos da vida nova em que se metera, tudo ao mesmo tempo. Uma pétala por encargo, e as rosas pareciam multiplicar-se a cada folha do caderno que preenchia em letra pequena e aprumada. Ter paciência. Praticar a bondade.

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-66929489927028069142009-10-09T18:54:00.001Z2009-10-09T18:58:48.882Z

O que seria do mundo sem as flores que o vestem. Desolado, despido de cor, o mundo árido como as almas que sofrem de frio eterno como se mergulhassem no Inverno perene da Rainha do Gelo. Sem flores, o mundo, ai o mundo sem cores, nem um líro à vista, as árvores sem fruto só dariam galhos secos e os jardins dos ingleses não passariam de relvados de futebol em miniatura.

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-12003316861329362402009-10-09T00:09:00.003Z2009-10-10T01:42:41.439Z

Tinha passado a noite a arrastar as fronteiras do tempo para além dos limites do possível. Olhou para o relógio: eram quase seis da manhã, e pensou então que era boa hora para tomar o pequeno almoço: meio pacote de batatas fritas, uma pêra, um folhado de espinafres há 4 dias no frigorífico, tudo isto bem regado com uma caneca de café com leite para ajudar a dormir. Pois tinha de se deitar, por

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-19946631857419897162009-10-08T00:57:00.005Z2009-10-08T01:28:34.332Z

Era aquela sede de carne que lhe acirrava o desejo. De terço na mão, unhas ilegalmente compridas que arranhava a pele até fazer sangue até o desejo espirrar e morrer de dor. Prostrada no chão chorava pelo Senhor e pela pele entrapada de algodão grosseiro que lhe picava o corpo. De terço na mão, cuspia as avé-marias até ficar sem voz, até lhes esvaziar o sentido. Era aquela cela tão apertada

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-89744491736227128422009-10-07T12:46:00.002Z2009-10-07T12:50:27.050Z

Com tanta coisa para fazer e aqui estou eu, vidrada no écran a tentar construir este blogue. Só que não me apetece transferir para aqui de corrida os textos todos que tenho escrito ao longo dos últimos meses. Gosto de flores, tenho mesmo a mania das flores. Encontrei este livro que comprei há 20 anos em Washington, D.C. sobre jardinagem. Ao contrário do que se possa imaginar, não há nada de

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-27118637322707450292009-10-07T11:19:00.002Z2009-10-08T01:23:53.266Z

Então era isso. Claro. O óbvio já esperado se bem que não desejado. Era assim, sempre fora, sempre seria. Quase tudo o faria prever, à excepção da dimensão do extraordinário em que acreditara momentaneamente. Para quê. Estava encaixada na vida comum e nada, nada, nada a poderia desagrilhoar da vida de todos os dias que não fosse o seu amor pela liberdade, encarcerada entre quatro paredes, atada

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-53838543512302482222009-10-07T02:13:00.001Z2009-10-08T01:20:43.719Z

É consolador saber que estas palavras que escrevo neste momento não são lidas por ninguém. Depois da experiência facebook e da reacção imediata por parte de terceiros a todo e qualquer ar da minha graça que fui publicando ao longo do último ano, decidi por fim aceitar a sugestão dos amigos e transferir para um blogue os meus textos. "Cria um blogue, o facebook não é o sítio ideal para publicares

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-45010123399589229392009-09-27T23:52:00.000Z2009-09-27T23:53:37.180Z

Crónica de Uma Nação Asséptica - Parte IIGrande Comoção no Casamento da ASAE e da EMEL!Agitação, Suspense e Crime na Festa do Ano!O mais badalado acontecimento social do ano, que tantas expectativas criou nos bons e obedientes cidadãos portugueses, acabou num reboliço de emoções que nada fazia prever. Quando, no final do repasto, o Inspector Nunes agarrou na cauda do seu vestido de noiva para se

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-26229918236935006762009-09-27T23:49:00.001Z2009-09-27T23:49:41.525Z

ASAE Casa-se com EMELMinistro das Finanças é Padrinho de Casamento!Depois de muita ponderação e alguma hesitação, pois a Polícia Secreta da Coreia do Norte era uma forte candidata ao lugar de noiva -- por todo o seu carisma, exigência e implacabilidade como garante do cumprimento de deveres e obrigações de cidadãos obedientes--, a ASAE decidiu-se afinal pela porta ao lado, por toda a comodidade

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-86164006232329159292009-01-17T16:32:00.000Z2009-01-17T16:32:58.371Z

THEOSOPHIA: ANTERO

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7008486373811768411.post-20318717539029477682008-01-26T20:52:00.000Z2008-01-26T20:53:17.445Z

Revolta na BountyTeste 1

Cláudia Mealhahttp://www.blogger.com/profile/04378705477439965162noreply@blogger.com0